[L-I] Una estela en el alma

win98Normalwin9815722003-10-30T05:35:00Z2003-10-30T07:11:00Z9455125943win21651318599.3821 21 Una estela en el alma 
 
Fallecio Estela Dos Santos 
Hace un par de dias, quizas el lunes 27 de Octubre.

Nos mando un mail Kelly Olmos diciéndonoslo.

Fue a raiz de la presentación del libro de Pablo Hernández, en la cena de los lunes de la agrupación Oesterheld, donde recoge un texto suyo sobre la gesta del pueblo de Villa Manuelita, Rosario, en Septiembre del 55 resistiendo el golpe de la Revolucion Fusiladora.

Esa noche, Pablo le hizo un homenaje y Alfredo Carlino hizo intentos vanos de obtener su velorio para despedirse.

Justamente dos lunes antes Pablo Hernández le habia llevado un ejemplar de su obra a su lecho de enferma.

Era una escritora de fuste y una Compañera.

Algunos de nosotros jamas habiamos oido hablar de ella.

Mujeres peronistas, es uno de sus titulos. Un camino poco transitado, las mujeres peronistas, como Estela.

Comenzamos a investigar un poco de su obra.

Muy poco.

Les ofrecemos retazos de su paso.

Algunos titulos, como para empezar a buscar.

Algun comentario suyo acerca de otros autores y sus obras como su referencia a Cortazar.

Algun elenco de una obra de teatro suya donde descubrimos como ayudante de dirección al compañero del peronismo de Capital, Carlitos Puccio, ahora en Mercedes, San Luis.
Y de pronto el comentario de Liliana Lukin sobre su libro Gutural y otros sonidos , donde nos deslumbra mientras ella se deslumbra con los cuentos de Estela, lo que nos sacude. 
Al final, dos cuentos de ese libro, La Llegada y Lucidez nos aproximan fuertemente a   su talento, su fuerza, su coraje para escribir.

Fallecio Estela Dos Santos

Nos dejo una estela

La vamos a seguir

Buscaremos su testimonio, compañera
Compañera Estela Dos Santos 
¡¡¡ PRESENTE!!! 

 
MG/N&P 
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Damas y milongueras del tango  Este estudio se ocupa de un espacio muchas veces olvidado por los historiadores del tango: el de las mujeres. Estela Dos Santos recuerda a cantantes que ya no estén, como Azucena Maizani, junto a otras que integran el panteón vivo del tango: Tita Merello, Ada Falcón, entre tantas. Llega hasta la actualidad con figuras de la talla de Adriana Varela o Susana Rinaldi. Pero no se trata de un mero trabajo biográfico. es mucho más: un análisis de personalidades.  Recuerda las que rompieron con el esquema tradicional de la cancionista, las que supieron resistir el paso del tiempo, las que sedujeron al público, las que bailaron o hicieron música, entre otras.  (Estela Dos Santos) - Ed. Corregidor.  ALGUNOS TITULOS SUYOS El Cine Nacional. Estela Dos Santos: Buenos Aires. Centro Editor de América Latina. 1972. Las mujeres del tango. Estela Dos Santos: Buenos Aires: Centro Editor de América Latina, 1972.  Sanata Triste  por   Estela Dos Santos 
La Historia del tango Vol 13 Las Cantantes Estela Dos Santos Editorial Corregidor;

La historia del tango Los estribillistas 1920/30 - Charlo) - (Estela Dos Santos, Oscar D. Zucchi, José Barcia) –

Las mujeres peronistas, Estela Dos Santos, Buenos Aires, CEAL, Biblioteca Política Argentina 23, 1983, p. 107.
 El tango en Las puertas del cielo, de Julio Cortázar.- Estela Dos Santos - Dice:Enrique Fliess 
 
-Estela Dos Santos supo hacer un concienzudo análisis de la presencia del tango en Las puertas del cielo, uno de los primeros cuentos de Cortázar. Del mismo surgen algunas conclusiones acerca de aquel Julio de principios de los cincuenta que se tomó el Conte Rosso propiamente acomodado para instalarse en París.  -Quiero detenerme en un punto, porque lo considero el más relevante para rastrear la posterior evolución de la relación Cortázar-tango, o, si se quiere, Cortázar-cultura popular. Mujeres casi enanas y achinadas. Hombres -como mocovíes o javaneses (que) usan jopos enormes y amariconados. La autora emparenta el ficticio Santa Fe Palace con el mitológico La Enramada de Palermo, pero a mi entender el ámbito donde transcurre la historia es una simbiosis entre el Palermo Palace, un clásico tanguero de los años cuarenta y el local antes mencionado.  -En el Santa Fe Palace Marcelo Hardoy, el -abogado que estudia los signos de lo popular como un entomólogo estudia bichos y Mauro, el puestero del Mercado de Abasto reencuentran a través del tango al fantasma de Celina, la misma que cambiara su destino de milonguera por el más prosaico de mujer del feriante.  -Es cierto que la visión de Marcelo (que asume el papel de relator) y la de Julio Cortázar (su creador) es muy parecida a la de un entomólogo, como dice acertadamente Dos Santos. También lo es que la mención a mocovíes y javaneses trasunta un racismo gratuito, y sin ella el cuento no perdería un ápice de calidad literaria. Pero creo que, para ver que pasó de ahí en más con Julio y el dos por cuatro, Las puertas del cielo es un buen punto de partida. ------------------------------- 
Teatro Odeón Jueves 18.15 hs.
PAIS CERRADO 
de Estela Dos Santos

 

Dirección: Julio Ordano
Elenco 
Violeta.........................................Mariana Mitelman

La 1...........................................Priscila Echeverría

La 2...........................................Ruth Scheinson

La 3...........................................Alicia Aisemberg

La 4...........................................Julia Fanello

Madre de la 1.............................Lulú Márquez

Madre de la 2.............................Eva Kal

Madre de la 3.............................Julieta Sala

Madre de la 4.............................Lola Oliver

Ester..........................................Mirta Demestri

Rosita.........................................Mara Bach

Hermana Cecilia..........................Amancay Espíndola

Doctor Martínez...........................Julio González Paz

Enfermito....................................Sergio Ayzemberg

Horacio.......................................Carlos Capón

Madre de Horacio........................Ina Casares

 

Música.........................................Agustín Malfatti

Vestuario.....................................Hugo de Ana

Escenografía................................Hugo de Ana

Asistente Vocal............................Liliana Píccolo

Asistente de Dirección..................Carlos Puccio

Dirección.....................................Julio Ordano

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Tradicionales o modernas, reas o románticas, cada vez son más las mujeres que se dedican a cantar tango. 

Las damas regresan (Fragmento) 

 

La historiadora Estela Dos Santos, en Las cantantes (editorial Corregidor), refiriéndose a la gloriosa pléyade de cancionistas de los años 20 y 30, pinta un encantador cuadro de costumbres: -Azucena (Maizani) y Rosita (Quiroga) sostenían el interés de los oyentes con sus canciones, y la energía de sus compañeros de actuación con las comidas que preparaban para paliar las largas horas que pasaban en la radio. La especialidad de la Ñata eran los tallarines, la especialidad de Rosita era el puchero. Pelando papas se fotografió al lado del micrófono.

 

Irene Amuchástegui 
Clarín 1996.
 ESTELA DO SANTOS El cuerpo en la letra 
por Liliana Lukin

 

 

Gutural y otros sonidos  relatos de Estela Dos Santos publicados en 1965, releído en estos últimos años, ha sido para mí una experiencia deslumbrante y aterradora, de diversas maneras deslumbrante, de diversas maneras aterradora.. 

 

Lo elegí porque me propuse trabajar el tema de la representación del cuerpo en la literatura escrita por mujeres, pero también en libros no reeditados, de autoras cuyos nombres evocaran olvido, secreto, ignorancia como apellido.

 

No hay en este gesto más que la pasión del exhumador de cuerpos: se que están allí, que no se ven, que dicen algo que no sabemos, que deseo conocer, que importa para pensar los cuerpos de una escritura que vino después. Tengo una intuición, no busco, cuando pienso qué quiero escribir es porque ya he encontrado. Entre la biblioteca de la memoria y el objeto en mis manos se traza un camino que confirmo cuando abro los libros, leo al azar, me asombro de una inteligencia, una mirada , un proyecto que son todavía, a mi entender, insuficientemente trabajados por nuestra literatura y por nuestras prácticas culturales en general.

 

Exhumar, hurgar, entrar en el pacto de una ficción que está en los bordes del pacto con la ficción: esto ofrece la escritura elegida. 

 

Y es así porque el objeto de estos relatos no admite formas de representación que lo coloquen en el centro de ninguna ficción: es necesario forzarlo. 

 

Ese objeto, el cuerpo, es el de una mujer en relación con otros cuerpos, y en esa relación la historia de su pérdida como sujeto, como persona, como hija de madre o padre. 

 

Esta ficción cubre, por así decir, con su cuerpo, esos tres modos de la desaparición, la mujer, perpleja, es desestructurada por una violencia secreta, que procede por acumulación, que está solamente en la palabra, y que al narrar el proceso indetenible de una destrucción, labra una poética de destino.

 

No habla de algo inmodificable, pero lo instala en una coordenada entre la letra y la historia que disuelve toda metáfora: 

 

Lo imposible ha sido dicho, lo insoportable ha sido dado a leer. La escritura como un real que provoca vértigo.

 

Gutural se abre, literalmente: -Las grandes puertas se abren innecesariamente porque yo no quiero entrar. 

 

Escandido por títulos, La llegada, Lucidez, Un día de fiesta, Los muros, en el centro, exacto, de esta arquitectura, como un episodio necesario: La operación, y ese es el núcleo, el lugar de hendidura y penetración, al que La llegada de otra, La víspera, Tiempo y La partida permiten recuperarse de haber sido abierto, como las grandes puertas.

 

Descenso, Vía Crucis, una serie de asociaciones con relatos de la literatura religiosa, pero también con testimonios sobre la tortura se imponen. 

 

Gutural es una serie de exhaustivas exploraciones en la experiencia de la mutilación, el corte, la intervención sobre la carne: cama de hospital, miedo, impotencia, angustia, inmovilidad, insomnio, inconciencia, el mundo convertido en una sensación que no se puede tener. 

 

El relato padece de la ausencia de explicaciones: ni por qué, ni para qué, ni cómo. Ese padecimiento del personaje y del cuerpo que lo sostiene será el del lector.

 

Porque Gutural consigue una paradoja: lo que el personaje no puede tener del mundo es lo que el lenguaje provoca en la lectura: una sensación cruda. 

 

Lo que el personaje soporta como cuerpo se duplica en el efecto que provoca la operación poética: llegar al hueso desnudo sin atenuantes.

 

Gutural es la crónica de un rugido sordo que sólo oye quien ruge, pero que ensordece el alrededor de quien ruge: nada le será devuelvo en un código que el lenguaje logre reproducir. Todo se desvía en el camino, los contactos se vuelven utopía, no hay relación. Donde el mundo ofrece ella no estará, cuando ella espere no le será ofrecido, cuando se le ofrezca negará. 

 

Gutural es también una investigación sobre la necesidad, como concepto. La necesidad es la única palabra que da lo que quita, el perno entre tener y no tener, es lo que hará del relato el mapa de una sistemática insatisfacción, el plano de un padecimiento sin medida..

 

El intercambio del adentro de un cuerpo escayolado hasta la médula con los bordes de ese cuerpo, de su envoltura, será ya una aventura del conocimiento y un desafío a las leyes de la física. 

 

Ese cuerpo, acostado, rígido, se corresponderá con una mudez: lo que allí habla, lo que el texto construirá es el desolador registro de cada deseo y en ese movimiento, el registro atroz de la imposibilidad de desear. Si uno pareciera anular al otro, en esta escritura se produce el efecto contrario de una potenciación.

 

-Que pueden colgarme desnuda en una exposición, colgarme como una res de carnicero ante la multitud y soportaré  dice la recién llegada al infierno de los solos, los entregados, y si fuera una pregunta, Gutural responde qué, cuánto se puede soportar, cómo lo hace ella, ese sujeto del relato que apenas gime articulando.

 

Hay una posibilidad: una mano, una mirada, una madre. Las hermanitas, las madres que trafican consuelo de cama en cama han sido rechazadas por ella y ella pagará su soberbia. Una mano, una mirada, una madre es lo que no tendrá ahora que está dispuesta a aceptar. Tendrá en cambio silencio, oscuridad, el murmullo de su obsesión, la ausencia de compasión, la ira, el delirio de sus límites volcados, caída fuera de la cama, rompiendo su carcaza, ya rota su coraza. 

 

Víctima otra vez de la violencia del cemento sobre la fragilidad de un lenguaje con que hablar de la carne.

 

En La sombra del cuerpo del cochero, de Peter Weis, un personaje vendado cambia sus vendas y ese ritual ensangrentado que pone a la vista una laceración, provee secreciones que enturbian el vendaje y ensucian el drenar de un lenguaje, instrumento únicamente de la descripción de esa operación. Ese modo de presentar un cuerpo, sus heridas, la escena sin narración de lo que debe doler, oler, arder, es obsceno en su exhibición.. Es obsceno porque está fuera de escena, sin máscara ni disfraz que opaquen lo enceguecedeor de una carne lastimada.

 

Gutural produce un efecto que incorpora a esa obscenidad la conciencia explícita del sufrimiento: casi un hiperrealismo en el modo de construcción de frases que no metaforizan, no adjetivan pero hacen el centro en una primera persona, el actor sobre el que se imprime la marca, el tajo, el corte, la primera persona de la protagonista que se coloca -desde afuera en el estupor, incapaz de quejido de protesta...

 

Y es en esa incapacidad donde estallará la palabra única, la negación del sinónimo, del eufemismo, de la búsqueda lingüística: dolor duele dolor, digo.

 

Y Estela Dos Santos dice: -Mil veces un dolor como un diente. Un millón de veces un dolor. La multiplicación hasta la locura. Hasta la inexistencia del número.....Nunca me romperé del todo nunca me moriré, una operación matemática que concluye en un principio de eternidad.

 

-Yo existo fuera de mi cuerpo , dice también y la insoportable enumeración de los actos a que ese cuerpo fuera sometido son discurso, pero sangran, se sacuden, adquieren la cualidad de un referente vivo: ese otro borde del trabajo sobre el cuerpo es el que inclina este texto hacia lo biográfico. Cierta sospecha de que escribir así, y en ese adverbio está lo irreproducible de un efecto de lectura, es posible sólo si se lo ha vivido. Sospecha malsana para la literatura, que aparecería cuestionada en su posibilidad de escribir sobre el cuerpo en un límite que no es sólo el de los géneros o los pactos de lectura.

 

Gutural separa las aguas: -Yo soy partes, dice, como Rimbaud podía decir -Yo soy Otro y de manera memorable muestra los procedimientos que cosen el cuerpo con el cuerpo, la palabra con la palabra, las formas de hablar del horror con el horrror de hablar del horror.

 

Porque de todos los estados del cuerpo, el paradigma que Gutural desmenuza como las migas que dificultosamente traga la paciente, es el de un cuerpo sometido por las sucesivas restricciones del mundo hospitalario. No de un mundo hospitalario. 

 

Hostil hospital, mundo de pinzas y planchas de acero y correas y camas de postración: objetos filosos, utensilios metálicos, luces hirientes, actos necesarios, crueles, justificados que hacen del cuerpo de La llegada una desaparición: - ya estoy seca y agotada, que ya no me quedan rastros de lo que fui, que me aplastaron, una carne humillada sin remedio por la violación de no saber qué le hacían, desnuda, desnuda en el lenguaje esos instrumentos como adjetivos o figuras retóricas.

 

El borramiento del sujeto que el texto había operado, en “La partida” se dibuja de nuevo en una frase: -Me traen mi ropa.

 

El sujeto se recupera a sí mismo en el momento en que recupera su cuerpo, en que puede volver a vestirlo: el personaje va a salir del texto. El texto dejará de construir la escritura de una intervención sobre su carne. 

 

Dice -No puedo despedirme de mí ni con un balbuceo. Y es que Gutural es el ronroneo del motor destrozado de una obsesión, pero el dolor, en esta paradoja, o es un alarido o es la mudez, y el cese momentáneo de la operación sobre un cuerpo no devuelve la música. 

 

Yo soy Otra, digo yo que dice Estela Dos Santos, que apenas puedo hablar de esa que fue puro cuerpo, porque escribir me ha quitado la voz.

 
Liliana Lukin 
 
Historias de Vida 
CULTURAL|ESPIRITUALIDAD FEMENINA

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La Maga / Archivo / Articulo Buenos Aires, 30 de octubre de 2003 
Gutural y otros sonidos 
Nota del 1 del 6 de 1996. 
Estela Dos Santos   
 
La llegada 
 

Las grandes puertas se abren innecesariamente porque yo no quiero entrar. Se extienden inmensas y silenciosas. Yo no quiero pero me llevan. Los otros ordenan. Ni siquiera debo obedecer. No me consultan. No les importa mi opinión. Las puertas se abren para que yo entre y me conducen a través de camas interminables. Las cuento hasta que advierto que están numeradas y basta saber el último número para conocer la cantidad. No las cuento más. Me colocan en el borde de una vacía diecisiete y me desvisten sin avisarme.

 

Todos los números me miran. Nunca me observaron así como si no existiera nada más que yo en el mundo. También aquella vez estaba en el centro y todos me miraban pero mi delantal tan blanco y yo tan hermosa y sabía que me admiraban y que después aplaudirían. Si ahora aplaudieran tendría que escapar, yo no puedo soportar esto. Pero sé que no puedo escapar y que soportaré. Que pueden colgarme desnuda en una exposición, colgarme como a una res de carnicero ante la multitud y soportaré. Podría pedirles que no me miren. Rogarle a esta mujer que les dé vuelta las camas, pero ella seguirá tocándome con sus manos gruesas y poderosas. Me maneja. Me desnuda y dobla la ropa impasiblemente, mi ropa y yo desnuda. Y todos esos ojos crecidos para mirarme. Si pudiera cubrirme, extender las manos y calzarme la camisa fría cruda horrible que me está esperando. No tengo fuerzas ni siquiera para eso. Ella me la pondrá cuando quiera y me acostará cuando quiera y dependeré de su voluntad de ahora en adelante.

 

No sé qué hacer cuando me hablan. Yo quiero olvidar que estoy aquí rodeada de extraños pero no me dejan. Insisten con voces estridentes y gastadas, si yo no las conozco y no sé qué contestar porque machacarán luego mañana todos los días y no tendré fuerzas para resistir. Ni siquiera para ponerme la camisa. La claridad me duele los ojos. Los cierro y se inundan y no son grandes, seguramente saldrá hacia afuera y todas se darán cuenta porque estarán acechándome aún. Pero si los abro ya no tendré contención. Ni fuerzas para resistir a mis ojos. El calor es un hilo continuo a través de las sienes y me moja el pelo. Es un hilo continuo y dulce, tibio y continuo y tiemblo, cambio deposición involuntariamente y quedo torcida y un dolor se me va subiendo y golpea cada músculo. Dependo de la voluntad de los otros pero no quiero y preguntan todavía. Las manos poderosas pretenden ayudar, me atenazan y me hablan.

 

Preguntan también ellas mientras corre el hilo tibio dulce y continuo por la sien mojándome el pelo. Me pone un dedo a un costado del ojo y el hilo se detiene, pero pronto lo desborda y sigue como antes por la sien mojándome el pelo. Me deja. Todos me dejan. Nunca saldré de aquí. No conoz-co a esta gente. Los de afuera andaban, reían, yo vivía con ellos, por qué me aban-donan. No conozco a esta gente, no quiero quedarme aquí. Yo era como los otros antes. Ahora estoy sola rodeada de camas que me miran y siempre estaré sola rodeada de camas que me miran. Repiten es el primer día ya se acostumbrará es inútil que lo repitan juro que nunca. Todas las horas hablan alrededor se me acercan a veces y una de negro me muestra una virgen que sonríe. Me pegotea con su dulzura; ya la conozco. Me manosean, me ordenan incesantes, Me tapo la cabeza, pero adivino que siguen espiando y con las orejas extendidas para escuchar sin poder esconderme.

 
Lucidez 
 

Decidieron de nuevo que es la noche y todavía está claro allá afuera. Me quieren obligar a dormir. Yo todavía veo las ramas pero ellas mandan y no puedo elegir. Soy consciente. Sé que primero me agarrarán las tenazas y que después me dormiré. Sé que aunque me resista el sueño me vencerá y me poseerá por agotamiento. Y después me despertaré y nuevamente comenzará todo. Cuando las tenazas pierden nitidez sé que me emboto y termino por dormirme. Algo se me distiende. Si fuera definitivo. No pretendo elegir. Ni se me ocurre pedir lo que tuve. Podría maldecir gritar llorar rogar pero me vencen y para qué. Cualquier reacción es vana seguirán humillándome con cosas inútiles y denigrantes. Esta piltrafa me vence. Si por lo menos la rabia me ensanchara el corazón y estallara. Puedo ponerme tensa, entrar paulatinamente en una rigidez que sería fatal si no tuviera conciencia de que la estoy fabricando. Debo pedirles la chata y no se apuran no puedo resistirme y después aguantar las sábanas no alcanzan hacer la cama una y otra vez una y otra vez gangosean siempre lo mismo. Ya sé que van a decir y podría gritarles que lo sé que no lo repitan. Pero no consigo reunir las palabras. Lo único que consigo es la rigidez. Durante el sueño grito. Solamente grito sin articulación. Creen que no sé hablar. El día que lo haga usaré palabras nuevas. Tendré que inventarlas y no van a entender y dirán que estoy loca. Si me volviera loca me llevarían y se librarían de mí y yo también me libraría porque no tendría conciencia. Nunca nos libraremos. Me clavan los cucharones contra la garganta. Los escupiría. Una vez vomité. No volví a hacerlo. Todavía es de día. Ya pasaron horas desde que decidieron la noche y aun está claro allá afuera. Pero por más que me oponga también aquí se hará la noche y el sueño me vencerá y mañana nuevamente ocurrirá cada cosa como hoy y como todos los días. Yo sé que se asustan de mi rigidez y escapan. Son mentiras, ni siquiera estoy muerta. Tengo conciencia de todo lo que hago. Pero cuando me clavan las agujas y salto en la reacción es esta piltrafa la que me vence. Se enojan. Siempre se enojan cuando yo no tengo la culpa. Aunque allá afuera está oscuro y no puedo ver las ramas acá es de día siempre. La luz del pasillo y la blancura de los barrotes fosforeciendo. Se me acercan con ese tintineo. Tendré que cerrarlos ojos para que no me pregunten. Estas son tiernas. Qué te ocurre por qué no duermes luego a la serena qué enfermedad tiene después a mí acerca de Dios. Es mejor que cierre los ojos y crean que duermo. Me da rabia porque se me entrelazan y ya no puedo abrirlos y el sueño me toma cuando todavía es de día y yo no quiero dormir. Tan suaves con los zapatos de goma como los que tenía antes. No me gustaban. Se inclinan para mirarme me respiran encima con narices malolientes. Las pestañas se me aprisionan no puedo levantarlas y mañana seguramente gritaré esta noche, se me escapa y no voy a poder.

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Editorial Sudamericana. 

 Arriba © La Maga - 

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-Por los clamores que con generalidad han llegado al cielo, en el nombre del Dios Todopoderoso, ordenamos y mandamos que ninguna de las personas dichas, paguen ni obedezca en cosa alguna a los ministros europeos intrusos...  ( Tupac Amaru) 
-Ningún país puede pensar en desarrollarse sobre bases coloniales ( Arturo Illia) 
Cuando la Patria esta en peligro, todo esta permitido, excepto, no defenderla 
(Jose de San Martin)

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